Un mundo en una manzana

Escribo esto una hora antes de abandonar mi hotel en Nueva York. Volvere hacia donde puedo escribir volvere con retintin y Espana sin castraciones. Estoy muerto y me siento muy vivo. Mis dos ultimos dias han sido agotadores. Estresantes. Trepidantes. Cinco museos en 48 horas. Un partido de los knicks. Fiesta por Greenwich Village. Taxis. Cuenta atras de calles y avenidas. Y gente. Y razas. Y animales que deponen. Y deposiciones que alimentan. Todo en unos kilometros a la redonda.

Hoy he visto nevar. Los copos, finisimos, se confundian y no eran capaces de cuajar en el asfalto. Los viandantes, atropellados, nunca son capaces de detenerse por eso. Ni por nada. De torticolis solo atienden a los de fuera.

Me fascino el Guggenheim, una ola que se acaricia con cada pisada. Alli incluso me descalze para entrar en una sala azul con sonidos. Es uno de esos sitios en los que se admira como arte un bote de miel. Subjetividad inmoral. Pasee por la inmensidad agobiante del Metropolitan. El doble de grande que lo grande. Cansa hasta recordarlo.

De puntillas y en silencio, contemple la seleccion de obras de la galeria Frick. Nunca como en ese lugar (el tal Frick fue un autentico explotador de los proletarios en los albores del XX) senti que muchas veces deambulamos en el capitalismo sobre los cadaveres de muchos muertecitos que no gritan.

Moma cuadrado. Moma nuevo. Moma blanco. Espacios escogidos y un helicoptero gravitando. Terreno de juego del futuro. Pasado reciente que se materializa entre Miro y Picasso. Entre Pollock y Van Gogh. Y todo lo que hay entre medias. Que es demasiado.

Museo de historia natural. Monos. Morgue paleolitica. Decorado de pelicula y efectos especiales. Retrovisor lleno de ninos chicos (ninos fritos) que devoran con infatigable mirada (ellos no saben agotarse) a mil imagenes por segundo.

Mi autobus esta al llegar. Mis parpados se caen. Sobrevivo por el cafe de esta manana y lo poco ingerido en el Deli hace un par de horas. Si manana llego entero seguire contando. Volando.