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(ARTÍCULO DE OPINIÓN PUBLICADO EN CCFP, PERIÓDICO OFICIAL DEL CÓRDOBA, CON MOTIVO DEL PARTIDO CÓRDOBA-RACING DE LA SEGUNDA JORNADA DE LIGA ADELANTE)
El fútbol no es especialmente bonito como deporte. Está lleno de fulleros y de marrulleros. Es muchas veces tramposo. Todo vale. Es -a la inversa del rugby- un deporte de caballeros interpretado muchas veces por animales. Hay partidos, de hecho, que ni siquiera son más emocionantes que un certamen de petanca de barrio.
Sin embargo, lo que tiene de especial el rodar de este trozo de cuero es lo que lleva de cada uno de nosotros en cada golpeo. En cada gol. En cada fallo. Instantes que se quedan congelados en el viento. Segundos eternos. Piel tornada del revés y vellos de punta con una sola mención de aquéllo. De ésto. De lo de más allá. De lo que queda por venir y de lo que nunca ha sucedido ni sucederá. De un futbolista que aquí fracasó y allí triunfó. De otro rival al que se puede adoptar como hijo de un Dios menor sin que él sienta el más mínimo apego a la hinchada que le idolatra. Sólo por un buen trabajo. Nada menos que por un buen trabajo.
El fútbol es ese sentimiento que ayuda a levantarse cuando no hay otro motivo. Pildorita opiácea que borra la realidad como en un esfumado provisional. Es un dardo envenenado que engancha, como heredero que es de las luchas circenses romanas, por su crueldad y atrapa definitivamente casi más por las decepciones que por las gestas. Por la lágrima que por el alborozo.
El fútbol hace creer. Invita a la jaculatoria. Hace invocar a Dios o a los Dioses, se crea o no se crea en un Dios o en unos Dioses. Sirve de acto de comunión para con los padres (les gusten a éstos o no este espectáculo, les hagan perder a éstos a un hijo para el recto camino o no).Sobran motivos.
El Córdoba, su Córdoba, honró a este juego que todos consideramos nuestro el año pasado y a cambio obtuvo una recompensa templada. Pasará a los anales de la categoría de Plata como aquella Holanda del 78 o la Hungría del 54 a la de los Mundiales. Tamaño recuerdo no merece ser olvidado por un cordobesista. No puede ser olvidado. Guárdenlo, no obstante, con tiento en ese rincón del cerebro donde les plazca (aún la ciencia no sabe con exactitud en qué parte de nuestros sesos almacenamos las alegrías o las penas, menos mal) y apresúrense a fotografiar cada instante de la nueva campaña con ojos nuevos. Con vida nueva. Y memoricen, si les place, este soneto del Fénix de los Ingenios:
Engaño es grande contemplar de suerte
toda la suerte como no venida,
pues lo que ya pasó de nuestra vida
es no pequeña parte de la muerte.
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ANÓNIMO -
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